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Les humbles

Les humbles

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Ils avançaient bras devant,
Portant sans frémir
Un brasier ardent,
Comme pour vouloir dire,
Les yeux ouverts tout grand,
Sans plus de désir,
La gloire du Tout-Puissant ;
Qu’au bout du chemin
Plus rien n’est important,
Quand depuis longtemps demain
N’existe qu’en instant de temps,
Et que toutes les armées en vain,
S’épuiseraient en combattant,
Ces regards immaculés,
Fantômes drapés de blanc,
Que dans les catacombes de l’humanité,
L’on croise chemin faisant.

Que peut encore la littérature ?
Que peut encore la littérature ?
Les ombres de poussières
Les ombres de poussières
Les habits du silence
Les habits du silence

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