Pas de rez-de-chaussée

Premier, flic alcoolique, est devenu privé.
Deux, doit à l’huissier payer une facture.
Au trois, footeux raté soigne une contracture.
Le quatre carbonise un gâteau pas levé.

Cinq, chômeur assidu, met à jour son CV.
Au six, demi-gothique a ciré sa chaussure.
Septième, celle-ci se donne à la luxure.
Huit, le blanchisseur est abattu, lessivé.

Neuf, rien de neuf, c’est un militant progressiste.
Au dix, y’a du caviar chez le grand journaliste.
Onze, un mec dans la com’ fume un caillou de crack.

Douzième, un mascara enchante une blogueuse.
Au treize, un croupier trade en redoutant un krach.
Roof top, fils à papa, s’en va chasser la gueuse.