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Conscrits

Conscrits

Par  

En bas dans ma rue
J'entends les conscrits
Ils fêtent incongrus
Le temps qui blêmit…
Et ils tournevolent
Dans une vague folle
Sans aucuns bémols
Dans une farandole…
Ils ont des couleurs
Sur des hauts de forme
Qui me crient l'horreur
Sentent le chloroforme…
Et ils tournent fols
Vers le sous-sol
En fêtant joyeux
L'avenir hideux…
 
En bas dans la rue
Chantent les conscrits
Et la déconvenue
Du temps qui s'enfuit…
 

Saint Pétersbourg
Saint Pétersbourg
Une bien mauvaise nouvelle
Une bien mauvaise nouvelle
Coup de gomme
Coup de gomme

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